……而他没能拯救他。

-----正文-----

小说，现实；现实，小说。

看来小说与现实，现实与小说终究是不一样的。

即使重点不放在“为何要如此大费周折布置一个破绽重重的自杀现场”这一点上面，也另有一点十分使人不解的奇妙之处。

那便是——究竟什幺人会大费周折地谋杀一个我？

一个没人缘、生活质量不高、阴郁蜗居于几平米老房子的我。

“高利贷？”少年提出了一个可能性。

我摇了摇头，否决，“我可没有看到借款的痕迹。”

属于生前的我的简陋居室里连个正经的衣柜都没有，样式平板少得令人心酸的破旧衣物全都可怜巴巴地蜷缩在屋子的一角纸箱子里面，乱七八糟；剩下还有一些扔在了屋子里占地面积最大的床上面；而简易的、看上去便十分不坚固的桌子上面堆叠着一些手工材料。

而屋子里只有一把小板凳，被用于上吊垫脚；老旧的笔记本电脑只好委屈地坐落在饱经沧桑的行李箱子上面，它前面被扔了个薄薄的坐垫——这说明它并非是为了死亡而让出了小板凳，或许它平常就是呆在那里的。

我检查过了屋子中心的死亡现场，甚至飘到了上空，俯瞰了我的家，并努力想象出自己在这小屋子里的样子：不是窝在桌子前低着头沉默地做一些并不讨女孩子欢喜的小玩意儿；便是盘着腿窝在聊胜于无的坐垫上面，对着笔记本电脑看一些没什幺意思的视频。

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