方有田的名字，就这样在镇中悄无声息地沉了下去。

如一块被投入黑潭的石子，激起的涟漪短促而浑浊，不过几天，连那层水面微皱也被厚重的香灰与集体的沉默平抚。往日在井台边、炊烟间还会有人提起他的失踪，如今连那些窃窃私语都被一股更庞大、更不容质疑的力量强行覆盖——无声的共识弥漫在镇民间：他的名字，不该再提。他的身影，不该再想。

因为「归仪」快到了。

十年一度的大典，如一块磨盘，悬在落棠镇的天顶，终于开始转动。这磨盘不言不语，却带着不容置喙的威压，将所有杂音与悲鸣一一碾碎，榨出一锅死寂的香汤。

祖宅是这场碾压中最早沈入的地方。

仆人们走动的脚步轻得像纸擦过木板，连咳嗽都要掩着袖口压住声音。柳月娥拎着水桶从偏廊走过时，眼神空洞。她手上拿着一个刚洗过的青铜炉，指缝还沾着没有冲干净的香灰。

祖堂后院、偏厅、仓房前的走道堆满了新做的蒲团与祭幡，皆由最上好的棉布制成，质地却冷硬得像纸钱。那些彩旗静静堆着，一层层、一叠叠，色彩鲜明却毫无生命，像排队等待火化的尸身。

还有那数量庞大的线香与供品、被小心放置在精致漆盒中的奇果异实，多是外地进贡而来，形状怪异，气味浓烈。

祭仪的气味，在屋宇每一寸木料上生根发芽。

族老们的身影穿梭于祖宅正厅，披着沉重的黑布长袍，神情比祭坛上的白玉神像还要冷漠。方崇山坐在上席，与各方长老交头接耳。他们的语句从不完整，只是片段，只是名词，仅有懂得的人才知道那些「标记」、「血骨」、「封回」、「换礼」之类的词在暗示什幺。

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