风死透了。

空气里连颤动的缝隙都没有。镇口那几株老槐树，枝干发白，树皮脱落如鳞屑，早已不见绿意，僵硬地撑着，把无力伸展的枝桠指向铅灰色的天，像几只垂死者的手，拼命朝着天空做着最后的哀求，却连气都发不出来。

祖堂的方向，鼓声与铙钹声自夜半便未曾停歇，现在更加疯狂了。

方回被拖出斋戒室时，两腿虚软。

那幅景象像灼热铁钩一样钩在他的脑叶后方，每一次眨眼，那场景都会从视网膜后端渗回来，滴入思维里。

他失去了「挣扎」这个选项，被两名年轻族人架着，半拖半扶地行走。

有人粗暴地将一件相同的深褐祭服抛到他身上，像是往牲口身上盖麻袋。他几乎没有反应，就被推进其中，衣摆与袖口绷得紧紧，勒住了他的四肢。

有人将一把冰冷的井水泼到他脸上。水珠沿着鬓角流下，钻入脖颈与胸口，起初凉得像刀片，又瞬间被湿热与麻木吞没。清醒感来得短暂又残忍，只让他更清楚地意识到——他还活着，还在这片死气沉沉的土地上，还在这场血色的梦里无法醒来。

推搡着，他被挤入了通往祖堂的主道。

那是一条窄而笔直的巷道，旧砖铺地，两侧的屋墙斑驳龟裂，墙根的青苔早已被香灰与血水染成难辨的深黑。

巷道两侧，站满了方家的族人。

他们全都穿着统一的深褐色祭服，从年迈的老妪到刚会走路的孩童，一致的衣饰、一致的姿态，仿佛不是人群，而是一大片等待宰割的牲口。

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