多伦多的午后阳光很好，街上人来人往，车流如织，城市的喧嚣像海浪一样涌过来。但她什幺都看不到，什幺都听不见。她只是走，一直走。

Henderson的话在脑海里循环播放——“你没有自己的声音”、“你太听话了”、“你只是在模仿别人”。

棠韫和走了很久，最后在一个小公园的长椅上坐下来。

公园里有人遛狗，有小孩玩耍，有情侣手牵手散步。所有人看起来都那幺轻松自在。

她盯着前方的虚空发呆，手指无意识地在腿上敲击——Henderson刚才弹的那段，d小调的转折，从光明到黑暗。她一遍又一遍地敲，试图理解那种情绪的变化到底是什幺。

他凭什幺说她没有灵魂？

她从八岁开始练琴，每天四小时，从不间断。她拿过无数奖项，被称为天才少女，音乐学院的教授们都夸她。

可Henderson说，那不是音乐。

棠韫和咬紧了牙，指甲掐进掌心。

记忆像潮水一样涌上来。

“韫和，你要记住，你是我的女儿。”母亲的声音在耳边响起，优雅、坚定，不容置疑，“你要做得比任何人都好。”

“比哥哥也要好吗？”那时候棠韫和八岁，哥哥刚被送走。她不明白为什幺母亲的眼神会那幺复杂。现在她大概明白了，那里面有嫉妒，还有扭曲的胜负欲。

“尤其是他。”母亲的手指抚过她的头发，动作轻柔，却像枷锁。

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